В чужую родину гораздо легче влюбиться, чем в свою собственную.

Надежда — это только румяна, которыми существование мажет себе лицо, легчайшее прикосновение истины заставляет их исчезнуть, и мы видим тогда, какую распутную девку с провалившимися щеками сжимали в своих объятиях.

Люди творят свою историю, но не понимают историю, которую творят.

Кто никогда не был ребёнком, никогда не будет взрослым.

Воспоминания никогда не бывают настолько далёкими, чтобы ничего не значить. Даже те из них, на которых уже, казалось, стоит крест, вдруг снова приходят и начинают что-то значить.