У лета нет своего праздника. Летняя любовь не для нас.
Есть люди, труднопереносимые в повседневной жизни, душевное богатство которых раскрывается лишь в экстремальной ситуации.
Пошли последние этапы, Уже недолго ждать конца, А мне навстречу только шляпы, И нет ни одного лица.
Ходили слухи, будто одно время он сидел в сумасшедшем доме; ему оказали честь, приняв его за умалишенного, но вскоре выпустили на свободу, убедившись, что он всего-навсего поэт.
Значительное число явлений представляется нам как своего рода плохая шутка.
Бог — это Бог, а Бах — это Бах.