Тщетно пытаемся мы как можно искуснее обтесывать таинственную глыбу, которую мы называем нашей жизнью. Черная жилка рока неизменно проступает на её поверхности.

Время – как костюм, никогда не приходящийся впору: его то слишком мало, и я сбиваюсь с ног, то слишком много, и я не знаю, что с ним делать.

И роза покажется циничной, если её засунут в неподходящий букет.

Нужно иметь большую фантазию, чтобы бояться смерти.

Прекрасно то, чего нет.