Кто бы знал мое одиночество? Будь он проклят, этот самый талант, сделавший меня несчастной.
— Кажется, я выпил слишком много. — Что ты называешь слишком много? — Когда теряешь ощущение собственного «Я». — Раз так, я всегда хочу пить слишком много. Я не люблю своего «я».
Возраст у меня такой, что каждый раз, приобретая обувь, я задумываюсь: "Не в этих ли штиблетах меня будут хоронить?.."
Хлеб - всему голова.
- Не дави на пузырь, малыш, Санта хочет писать.
Люди старятся, но не взрослеют.