Все кончено. Заморосил осенний дождь. И словно листья на ветру, Поблекли Слова любви.
Я считаю лучшим и самым безупречным человека, который прощает другим так, словно сам ежедневно ошибается, и воздерживается от ошибок так, словно сам никому не прощает.
Странная всё-таки вещь — интуиция: и отмахнуться от неё нельзя, и объяснить невозможно.
Когда мне было двадцать лет, я признавал только самого себя. Тридцати лет я говорил уже: «я и Моцарт», сорока: «Моцарт и я», а теперь я говорю уже только: «Моцарт».
Мир боится времени, а время боится пирамид.
Желтая пресса.