После смерти любимых людей мы как бы утешаем себя верой в то, что боль от этой потери никогда не уменьшится.

Книги имеют свою судьбу.

Гордыня, алчность, зависть —
Вот в сердцах три жгучих искры, что во век не дремлют.

Осень вновь, опять, чаруя,
Красит мне моё житье.
Не пойму, за что люблю я,
Но люблю, люблю её.

Мы встречаем свою судьбу на пути, который избираем, чтобы уйти от нее.