— Куда вы дели мою жену? — Она умерла, сэр. Ее отвезли в морг. — Морг! Она будет в ярости.
Мода должна выпархивать у вас из рук.
Музыка есть сокровищница, в которую всякая национальность вносит своё, на общую пользу.
Кто попал далее цели, так же точно промахнулся, как и тот, кто не попал в цель.
Ай да Пушкин! Ай да сукин сын!
— Зачем шкурки на пол бросаешь? — Я, собственно, бросал их не на пол, а наоборот, в потолок... но земное притяжение... сами понимаете!