Не «мы мысли меняем как перчатки», но, увы, мысли наши изнашиваются, как и перчатки. Широко. Не облегает руку. Не облегает душу. И мы не сбрасываем, а просто перестаем носить. Перестаем думать думами годичной старости.

Кто должен жить для других, не вправе пренебрегать собственной жизнью.

Прилив — это поэма со своим ритмом, которую может сочинить лишь время.

Не в других, в самих себе должны мы искать точку опоры, если хотим сохранить свою независимость в мнениях, в поступках.

История — то происходящее, которое, пересекая время, уничтожая его, соприкасается с вечным.