Душа засорена бог знает чем, засорялась всю жизнь и продолжает засоряться почти ежедневно. Любовь, как метла, как баба с мокрой тряпкой в руках, трудилась и трудится до седьмого пота, чтобы вымести этот сор. Любовь очищает душу, возвращая её к самопознанию, к способности внутреннего взгляда, без которого смысл жизни уходит между пальцами, как песок.

То, чего мы не выбираем, нельзя считать ни нашей заслугой, ни нашим невезением.

Гений прокладывает след, а талант идет по нему, но идет по-своему.

Глаза будущего смотрят на нас суровым взором всего прошедшего.

Ненависть — дар, которым делятся особенно охотно.