Почта хранила верность своему девизу: "Зачем делать просто, когда можно сделать сложно?"

Лето умирает. Осень умирает. Зима – сама смерть. А весна постоянна. Она живет бесконечно в недрах вечно изменяющейся материи, только меняет свои формы.

Никакое дело не покажется невыполнимым, если разбить его на мелкие части.

Если бы меня спросили, что такое религия, я бы сказал, что это примочка, накладываемая человеком на душевные раны, что это раковина, куда он заползает, чтобы укрыться от неизбежного, вечно изменчивого, беспредельного. Все мы ищем чего-то безусловного и создаем его себе, если не находим.

Брак — и не рай, и не ад, это просто чистилище.