На самом деле мы – рабы, Мы заперты, как в клетке, Игрушки мы в руках судьбы, Её марионетки.
Чем человек менее жизнеспособен, тем он более чувствителен к искусству с большой буквы.
Вы должны бы понимать, что мир погибает не от разбойников, не от пожаров, а от ненависти, вражды, от всех этих мелких дрязг...
Глуп, кто глупцов не узнает, и ещё глупее тот, кто, распознав, от них не уходит.
Ничем не может владеть человек, пока боится смерти. А кто не боится её, тому принадлежит всё.
Читатель требует, чтобы мы его обманули.