Песня души непереложима в звуки.

Жизнь — это остров в океане одиночества; остров, чьи скалы — надежды, чьи деревья — мечты, чьи цветы — уединение, а ручьи — жажда.

— Ну что, сволочь столичная, знакомиться будем?
— Чем обязаны, Настасья Филипповна? Вы, я слышу, основательно датая? Поскандалить изволите или так, от чистого сердца?
— Поскандалить. А слышали, что я за вашего дрочилу могу пойти?
— Чё это он дрочила-то?
— Так кто ж не знает? Все знают, самый первый в столице рукоблуд.

Да, слишком много понаписано про настоящих писателей теми, кто писать не умеет.

Неуверенность — штука заразная.