Если я не выпью кофе три раза в день, то усыхаю, как кусок жареной козлятины.
Сны. Ведь они иногда долго не покидают нас; их вкус, их тон иногда слышится нам целый день.
Мечты утрачены. Действительность глумится.
Перед Штраусом-композитором я снимаю шляпу; перед Штраусом-человеком я надеваю её обратно.
У народа, лишенного общественной свободы, литература — единственная трибуна, с высоты которой он заставляет услышать крик своего возмущения и своей совести.
А что, если кибермозг может самостоятельно создать свой призрак, создать душу сам по себе? И если это возможно, какая разница, человек ты или машина?