— Ты ей звонил?
— Звонил.
— Ну и чё у вас там?
— Ничего, помолчали.
— И кто победил?
— Я, конечно.

Истина не бывает ни хорошей, ни плохой. Она просто истина.

Вольный, невесомый, как волшебный здешний воздух, напоенный соленым дыханием моря и ароматом пропитанной солнцем листвы, он некоторое время парил на крыльях неведомой ему прежде свободы: какое облегчение — отказаться от борьбы, к которой он вечно себя принуждал, как спокойно на душе, когда проиграл наконец долгую, невообразимо жестокую войну и оказывается, поражение много сладостней, чем битва.

Как грустно, что никто из нас не слышит друг друга. Важное тонет в мелочах, катастрофы — в нелепостях.

Мать чего глазами не увидит, так у нее сердце вещун, она сердцем может чувствовать.