Политика, как рак, разъедает поэзию.

Говорить о культуре всегда было делом, культуре противном.

Какое у неё есть оружие? Только её верность.

Под голубыми небесами
Великолепными коврами,
Блестя на солнце, снег лежит;
Прозрачный лес один чернеет,
И ель сквозь иней зеленеет,
И речка подо льдом блестит.

Мудрейший умеет только стонать и плакать на кладбище человеческих мыслей!