Ничто не напоминает так прошлого, как музыка; она не только напоминает его, но вызывает его, и, подобно теням тех, кто дорог нам, оно появляется, окутанное таинственной и меланхолической дымкой.

И на что вам истина, скажите на милость? Ведь чепчика из нее сшить нельзя?

Я хотел жить и хотел умереть, но не могу ни умереть, ни жить.

Больше всего походят на нас наши фантазии. Каждому мечта рисуется соответственно его натуре.

История — это не анатомическое препарирование, а воскрешение и жизнь, которую она стремится вернуть мёртвым.