Огарок уже давно погасал в кривом подсвечнике, тускло освещая в этой нищенской комнате убийцу и блудницу, странно сошедшихся за чтением Вечной книги.

Он совершенно сошел с ума. Из-за меня. Я — его безумие. Годы напролет он искал, во что бы воплотить свое безумие. И нашел меня.

Все, что живет — страдает; страдает, потому что живет и хочет жить.

Счастье зависит от нашего мнения о вещах, ибо в жизни человеческой все так неясно и так сложно, что здесь ничего нельзя знать наверняка. А если знание порой и возможно, то оно нередко отнимает радость жизни.

Не дразни счастье. Второй раз оно дураку не улыбается.