Знаешь, родители — это просто дети, у которых есть дети.
Как печальна душа, когда она опечалена любовью!
И как только пришла мысль, что можно уехать, следующая мысль была, что нужно уехать обязательно.
— Я не могу! Вы не должны меня приглашать! Моя репутация погибнет! — От неё и так уже остались одни лохмотья...
Пишите коротко и неясно.
Я предпочел бы, чтобы на моей могиле было написано: «Он умер, пытаясь взлететь», а не что-нибудь вроде: «Он так врос в землю, что мы только присыпали его сверху».