У нас в России до сих пор продолжают смешивать чудеса с идеалами.

Не столько в веру я верю, сколько в доброту, которая и без веры легко обходится.

Дождь льет с упорством, уму не постижимым, и воздух настолько пронизан сыростью, что крыша над головой представляется всего лишь данью человеческим условностям.

Мы знаем, что мир без боли — это мир без чувств, но ведь мир без чувств — это мир без боли.

И Бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
И побежит по небу с моими стихами под мышкой
И будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.