Работается плохо. Хочется влюбиться, или жениться, или полететь на воздушном шаре.

Горе передаётся от человека к человеку. Оно становится всё глубже, как вода на прибрежной отмели.

Придёт смерть, и у неё будут твои глаза.

Мы во всем и почти всегда бываем жертвами нашего воображения: оно торопится закрыть своим пестрым покрывалом малейший луч истины.

Странная, однако, это штуковина — любовь. По-всякому ее понимают люди, по-всякому она заставляет их поступать...