Искусство — дитя сиротства и тоски. Другие пишут свою жизнь, я пишу картины.

Наше лето — только выкрашенная в зеленый цвет зима.

Я бесконечно благодарен Богу за то, что он не дал мне ничего, кроме меня самого.

Всего три слова. Я люблю вас. Они прозвучали так безнадежно. Будто он сказал: "Я болен раком".

Чем ты обладаешь, то обладает и тобой.