Мы все спешим за чудесами,
Но нет чудесней ничего,
Чем та земля под небесами,
Где крыша дома твоего.

Память — это палач ревнивцев.

Когда доходишь до самого дна унижения, когда падать дальше некуда, вдруг чувствуешь в собственном голосе какую-то перемену, сам слышишь его словно сквозь мутную болотную воду, но в то же время ощущаешь в нем неожиданную ровность.

Он умер от стыда. Стыд – вот чувство, которое спасёт человечество.

Добро не ушло из жизни, в ней только слишком много оказалось зла.