Небеса унылы и низки,
Но я знаю — дух мой высок.
Мы с тобой так странно близки,
И каждый из нас одинок.

Счастье — это мыльный пузырь, который меняет цвет, словно радужка, и лопается, когда до него дотрагиваются.

Ни один литературный классик не сдал бы экзамена по собственным произведениям.

Опять кому-то некуда идти, подумал он. Это следовало предвидеть. Всегда одно и то же. Ночью не знают, куда деваться, а утром исчезают прежде, чем успеешь проснуться. По утрам они почему-то знают, куда идти.

Что на соломе помирать, что на бархате — всё одно, удовольствие слабенькое...