То, что я пишу, кажется мне неестественным, вымученным. Словно двое пытаются поддерживать ненужную беседу.

Нигде так быстро не разговоришься с людьми, как в поезде, в тюрьме и в пивной.

— Там что-то горит!
— Что там может гореть? Каменные стены? Несгораемый шкаф? Разве что там тлеет сам сэр Моррис...

Память — это медная доска, покрытая буквами, которые время незаметно сглаживает, если порой не возобновлять их резцом.

Голоса совести можно не слушать, но как помешать ей говорить?