Мое сердце ужалено радостью. Грудь мою пронзили семь мечей счастья.
Лето умирает. Осень умирает. Зима – сама смерть. А весна постоянна. Она живет бесконечно в недрах вечно изменяющейся материи, только меняет свои формы.
Если мой враг изрекает истину, я не стану затыкать себе уши только потому, что это говорит мой враг.
Чувства толпы – это нечто необъяснимое и ужасное.
Из будущего можно убежать только в одно место — в прошлое.
Без идеалов никогда не может получиться никакой хорошей действительности.