Я написал романс в его честь. Слова мои, музыка народная.

Наши руки — земля, наши тела — глина, а наши глаза дождливые лужи; мы не знаем, живы ли мы еще.

Любовь, которая ищет что-либо помимо раскрытия своей собственной тайны, это не любовь, а расставленные сети, в которые ловится лишь бесполезное.

Разлука молодит любовь, не дает ей состариться и захиреть.

Счастливыми можно назвать только те дни нашей жизни, когда мы отказываемся от погони за счастьем.