Кончался август. Зябнувшие бульвары закутывались в яркие ковры опавших листьев. Паутина плыла в воздухе, пропитанным мягким ароматом уходящего лета.

Смерть — всего лишь высокие врата и широкая дорога, ведущая к жизни.

Тому повелевают, кто не может повиноваться самому себе.

Воля в нас всегда свободная, да не всегда добрая.

Прежде я всего боялся, но теперь я устал, и мне нет дела ни до чего. Вот как я буду переносить все, что угодно — я буду уставать.