Всякий писатель может сказать: на безумие не способен, до здоровья не снисхожу, невротик есмь.
Меня иногда принимают слишком всерьез, отыскивая смысл в моих действиях, в которых нет ничего, кроме поиска радости.
Протяните больному соломинку надежды, как он тут же соорудит себе из неё бревно, а из бревна — целый дом.
Едва ли человек достигнет цели, Когда в нем постоянно мысль одна Сменяет мысль другую, и на деле Они ослабят ум его тогда.
Немного здравого смысла — и от глубокомыслия ничего не останется.
— Ты чего ревешь? Пойдем желуди собирать!