Они просто сидели и ждали. Ждали жизни, ждали смерти, ждали абсолюта, который так и не пришел.
Жизнь возьмёт своё. А где моё?!
Начинающего художника понимают лишь несколько человек. Знаменитого — еще меньше.
Каждому казалось, что та жизнь, которую он сам ведет, есть одна настоящая жизнь, а которую ведет приятель — есть только призрак.
Отсутствие вкуса — один из тех изъянов, которые неотделимы от ханжества.
Наш голод — это мы сами, а наша сытость — это уже не мы.