На развалинах войны прорастают семена мира.

Осёл, слушая игру на лире, лишь хлопает ушами.

История, этот неразборчивый строитель, всегда скрепляла здание Будущего раствором грязи, крови и лжи — она никогда не была человечной.

Как бы плохо не приходилось, никогда не отчаивайся, держись пока силы есть.

Слух — единственный настоящий писатель и единственный настоящий читатель.