Мы чаще всего называем счастьем то, что сами не испытали.

День за днем небытие заполняло меня: не знакомое одиночество человека, у которого нет ни друзей, ни любимой, а именно небытие, духовная робинзонада, почти осязаемая, как раковая опухоль или туберкулезная каверна.

Я всегда боюсь дурака. Никогда нельзя поручиться, что он вдобавок не плут.

Когда я счастлива, мне всегда не по себе, как будто я в чём-то виновата.

Жизнь может быть полная или скудная, но это зависит не от того, что мы от неё получим, а от того, что мы в неё вложим.