Что может быть хуже для прирожденного поэта, чем родиться в век разума!

Прекрасное родится и умирает; рождаясь, оно начинает как бы быть и растет, чтобы достичь полного расцвета, а, расцветши, стареет и гибнет. Не всегда, правда, доживает до старости, но гибнет всегда.

Да, любовь была несчастной. Об увенчавшейся победой счастливой любви много стихов не напишешь.

Ты за них или против? Бывает ещё третий выход: наплевать.

Нет, я не примирился с миром, в котором одно движение руки или одно неправильно понятое слово могут стоить человеку жизни.