Это своего рода забава — делать невозможное.

Зачем становиться взрослым, зачем жить, если человек не делается добрей? Бессмысленно.

Ум Шерлока Холмса, подобно острой бритве, в бездействии тупел и покрывался ржавчиной.

Всё, что сокрыто теперь, раскроет некогда время.

— Не помню, ничего не помню... Помню, что меня послали к чёртовой бабушке!
— Это я и есть!