Как женщина изменчива погода,
Не хватит ее милости на всех...
Кому-то летний дождь ее в угоду,
Другому же, подай пушистый снег.

Страшно, когда после тебя ничего не остаётся.

Зло считаю я злом, грех - грехом.

Странно. Иногда умирает сотня людей, и ничего не ощущаешь, а иногда — один, с которым в общем-то не многое тебя связывает, а кажется, будто это тысяча.

От страданий нет лекарства, ибо жизнь — не болезнь, а смерть — не наказание.