Нет духа без оболочки; это печальная реальность нашего тщеславного времени.

Тщательное соблюдение внешних форм религии указывает на скудость веры.

Что такое любовь? Это шелест ветра в розовых кустах, нет — это пламя, рдеющее в крови. Любовь — это адская музыка, и под звуки ее пускаются в пляс даже сердца стариков. Она, точно маргаритка, распускается с наступлением ночи, и точно анемон, от легкого дуновения свертывает свои лепестки и умирает, если к ней прикоснешься.

Истории надлежит не судить, а объяснять. История не судья, а адвокат.

Ложь вторглась и в мир творчества — единственную область, где она существовать не вправе.