Настоящий художник создает вещи, которые не нужны людям. Но он чувствует, что дать их людям — это его призвание.

Быть в этом мире женщиной всё равно что быть раной – открытой, незаживающей.

Бог не дал таланта, и слава тебе Господи...

Палки и камни могли бы, конечно, сокрушить мои кости, однако наибольшую боль мне доставляли слова. Кости срастаются, да еще и крепче становятся ровно в том месте, в котором срослись; раны душевные гноятся и ноют десятилетиями, открываясь от тишайшего шепота.

— Заткнись, мать твою, и дай мне умереть спокойно.