Память — странное сито: на нём остается всё хорошее о нас и всё плохое о других.

Литература ничего не скажет человеческим существам, удовлетворенным своей судьбой, — тем, кому жизнь и так кажется полной чашей. Она — пища мятежных душ, проповедник разногласий, убежище для того, кого чем-то перекормили или чего-то недодали для того, чтобы он ощущал себя счастливым, полноценным, не воплотив в жизнь свои мечты.

Я вообще не верю в одну-единственную силу таланта, без упорной работы. Выдохнется без неё самый большой талант, как заглохнет в пустыне родник, не пробивая себе дороги через пески.

Всегда так бывает: за горем следует радость. Вот как на небе: тучи, тучи, и вдруг солнышко!

Жизнь молода. Старея, она затормаживается, становится в тягость и оставляет вас. Она взяла от вас всё, и ей больше нечего вам дать.