— Скажите, отчего вы живете так скучно, так не колоритно?

Это что-то вроде одного уравнения с двумя неизвестными. Очень может быть, что буквально каждое слово в исторических книжках — даже те, которые принимаешь как самоочевидные, — чистый вымысел.

Что это за чувство, когда уезжаешь от людей, а они становятся всё меньше и меньше, пока их пылинки не рассеиваются у тебя на глазах? — это слишком огромный мир высится своим сводом над нами, и это прощание. Но мы склоняемся вперёд, навстречу новому безумству под небесами.

Мы живем посреди абсурда, настолько близко к нему, что сами его не замечаем.

Мелкий воришка из меня никакой. Мне нужен весь мир или ничего.