— Будешь ты у меня Ивашкой под простоквашкой.
Если я поймаю сорок штук, я буду рассказывать что поймал пятьдесят, и так далее. Но больше я прибавлять не буду, потому что врать — грех.
Можем мы палить из пушки, Шить, стирать, варить обед, Ну, какие ж мы старушки? На троих нам двести лет.
Мужчина — это тот, кто боится смерти своего сердца, а не смерти своего тела.
Лучше всего быть там, откуда некуда падать.
Разве то, что предстает твоему взору, не есть своего рода шкура, ибо шкура есть то, что мы желаем представить окружающим, а уж что там под ней, мы порой и сами не знаем.