Я сам своё небо, я сам свой ад.
Какое счастье быть молодым, так волноваться, так остро чувствовать каждый оттенок краски, формы и всей непостижимости бессмысленности человеческой деятельности!
Я пью для того, чтобы писать стихи.
Владеть чем-то — это совсем не просто. Носить все это с собой, держать при себе. Я вот о вещах только пишу. Это гораздо удобнее!
Падение чересчур превознесенных писателей всегда совершается с необыкновенной быстротой.
Иногда жизнь становится очень знакомой. Иногда в глазах у жизни появляется до боли знакомый блеск. Вся жизнь — это вендетта, заговор, мандраж, оскорбленная гордость, вера в себя, вера в справедливость ее приливов и разливов.