Точно зная лучший путь, мы выбираем худший.

Не правда ли, Моцарт — это вдох, а Бетховен — выдох?

Чего стоит человек, если, двигаясь по жизни, он становится хуже, слабее, неинтересней?

Большинство из нас похожи на того петуха, который воображал, что солнце встаёт каждое утро единственно для того, чтобы послушать, как он поёт.

Любовь — цветок, что растет в любой почве, не боясь ни осенних заморозков, ни зимних снегопадов, и цветет, яркий и душистый, круглый год, радуя тех, кто дарит его, и тех, кто принимает этот дар.