Иногда мои мысли никак не могут между собой договориться, да и чувства тоже. Не мозг, а целое народное собрание.

Вера, подобно шакалу, кормится среди могил.

На свете водится так, что радость приходит к людям или несвоевременно, или бестолково, или очень медленно. Её не утискаешь в роман или повесть, не прикрасив по-своему. А зло двигается так ровно, так гладко, так кстати, что само напрашивается в печать или на сцену.

Я никогда не считаю, что дело — дрянь, пока не вляпаюсь по самые уши.

— Это так глупо, что может сработать.