Моя жизнь, как и мои рассказы, состоит только из завязки, но не имеет ни ядра, ни развязки.

Возьмите французов — из-за хорошего вкуса они совершенно разленились.

Даже тупорылую свинью, по самой природе своей неспособную взглянуть на небо, и ту осеняет иногда мечта, конечно, свинская.

Неужели можно любить людей, только не видя их?

Вещи остаются, мы исчезаем. Таков печальный итог.