Любовь – единственное, что мы можем унести с собой, умирая, и это она делает конец таким легким.

У цветов не бывает будней, они всегда одеты празднично.

Образовался рынок. Рынок книг, газет, литературы. И стали писать для рынка. Никто не выражает более свою душу. Никто более не говорит душе. На этом и погибло все.

Мир проходит мимо тех, кто не принимает участия в его безумствах.

За гордую осанку приходится дорого платить.