Мысль без поэзии и жизнь без возвышенного — это пейзаж без неба: среди него задыхаешься.

Когда-то я знал на память все краски спектра.
Теперь различаю лишь белый, врача смутив.
Но даже ежели песенка вправду спета,
от неё остаётся ещё мотив.

Всё естественное несправедливо.

Кто долго так способен был
Прощать, не понимать, не видеть,
Тот, верно, глубоко любил,
Но глубже будет ненавидеть.

Я хочу пройти по жизни, а не чтобы меня протащили по ней.