У истории свой путь, и он усеян могилами пацифистов.

У нас тут снег идет девять месяцев в году... и град оставшиеся три.

В словах и жестах сквозят движения души.

Хрупкие иллюзии, что ведут нас по жизни, в силах выдержать лишь определенный нажим.

Миллионы людей жаждут бессмертия, и те же самые люди не знают, чем занять себе дождливым воскресным днем.