Мы склоняемся перед неизбежным. Но не как пшеница, а как гречиха! Когда налетает буря, ветер приминает спелую пшеницу, потому что она сухая и не клонится. У спелой же гречихи в стебле есть сок, и она клонится. А как ветер уймется, она снова подымается, такая же прямая и сильная, как прежде.

Не теряйте голову! А вдруг жизнь еще захочет вас по ней погладить?

Жить ещё можно, но очень уж противно.

— Никто меня не поймет.
— Почему?
— Потому что я другая.

Перед любовью бессильны ужас и мрак смерти.