Любовь – это дешевый отель, где вся роскошь собрана в холле.
Мы вырастаем из любви И, заперев в комоде Её храним, пока она Не будет снова в моде.
Брак — это катастрофа для молодого и комфорт для старика.
У толпы есть глаза и уши, но крайне мало рассудка и столько же памяти.
Наверное, никто не в состоянии любить настоящую меня, или настоящего тебя, или вообще что угодно, как оно есть. В этом — правда. Никто не может любить правду, реальность.
Гордость за умение писать побуждает многих рассказывать о вещах, которые они лучше бы держали про себя.