Я слышу не то, что ты мне говоришь, а голос.
Я вижу не то, во что ты одета, а ровный снег.
И это не комната, где мы сидим, но полюс;
плюс наши следы ведут от него, а не к.

Голова превратится в череп, но пуста она уже сейчас.

Когда я печалюсь, я перестаю печалиться и вместо этого становлюсь классным.

Есть лишь два типа писателей. Одни, более популярные, говорят с читателем; вторые, менее удачливые, — с самими собой.

А что, у нас такой вид, будто нам не всё равно? Это случайно, и мы приносим свои извинения.