Прежде люди скользили по моей душе, нанося царапины не более глубокие, чем карандаш на бумаге, а сейчас они топчутся внутри меня, как в трамвае.

Каждый гнет свое счастье по-своему.

Нельзя винить ребенка в том, что он взрослеет. Или учить его, как делать это правильно.

Соврать легко. Трудно остановиться.

Все во мне возмущается против этих нелепостей, из которых сложена наша жизнь.